Ces mots-là, c’est Mollat

La réédition d’un texte culte, exhumé d’une valise remplie de pantalons pattes d’éléphants et d’essence de patchouli!

L’Antivoyage n’est autre que le premier roman de Muriel Cerf. Rédigé sous forme de journal, il retrace un périple qu’elle a effectué en Inde et au Népal au début des années 70, alors qu’elle a tout juste 25 ans. On y croise une kyrielle de personnages plutôt haut en couleurs: Coulino, une jeune anglaise amoureuse et impulsive, un hippie de la Courneuve devenu perceur d’oreilles par la force des choses, un Duc reporter pour les moines du Sikkim…

Car Muriel Cerf possède une plume particulièrement acérée. Hors de tous clichés, elle impose un style où l’on retrouve toute la fraîcheur et le tempérament de la jeune effarouchée qu’elle a pu être. Elle rend évidemment très bien compte de la beauté des paysages, des couleurs, des lumières. Mais elle porte aussi un regard hypersensible sur tout ce qui l’entoure, les gens, les ambiances, les sensations.
Il faut tout de même savoir que l’Antivoyage a fait polémique à sa sortie : les hippies ont jugé que l’auteur était bien trop belle et bien trop bourgeoise pour être honnête tandis qu’André Malraux l’a couverte de louanges. L’Antivoyage est tout de même devenu avec le temps un texte mythique. L’auteur se fait le témoin de toute une époque, où l’Inde exerçait une très grande attraction pour les hippies et les baroudeurs amateurs de substances illicites. Au-delà de la référence aux années 70, l’ouvrage se lit aussi comme une très belle réflexion sur le sens du voyage:

“Tout est à faire, il faut aller beaucoup plus loin que je n’ai été en Inde, tout recommencer en Europe. (…) Je sais ce qui est vrai et que je ne l’ai pas.”

Des termes qui font échos à ceux de Bouvier dans L’Usage du monde : “On croit qu’on va faire un voyage, mais bientôt c’est le voyage qui vous fait, ou vous défait.”

La couverture et le titre de ce petit poche sorti tout récemment sont bien trompeurs.

En effet, l’histoire du Roi d’Afghanistan ne nous a pas marié ne se résume pas à une romantique et stérile histoire d’amour et la narratrice n’a rien d’une nymphette. Vous ne connaissez sans doute pas Ingrid Thobois. Cette toute jeune romancière de 28 ans a passé plusieurs années à l’étranger, entre missions humanitaires et baroudes. Pour nos lecteurs passionnés de récits de voyage, sachez que, grande admiratrice de Bouvier, l’auteur a passé un an de nomadisme sur les traces de l’Usage du monde.

Plutôt que de vous faire un long discours élégiaque, nous vous proposons de partager quelques extraits de cette invitation au voyage poétique.

A vous de juger…

Certains pays vous refoulent, vous brassent puis vous aspirent avec la même opiniâtreté qu’une lame de fond avant de

vous rejeter sans une seule explication. Et s’il vous prend l’audace de vouloir vous y rendre, leurs frontières se dressent, sûres d’elles et inviolables. Tel est l’Afghanistan.

l’Afghanistan est sec comme les poignets des vieillards qui surveillent les rues. Comme un corps d’homme bien fait, aussi. Sa beauté n’a d’égal que sa pudeur et sa violence.

Qui dit Hommes, langues, terres, dit frontières, auxquelles les uns se résignent lorsque d’autres cherchent le moyen de les franchir. Une frontière, on se fait une idée de ce qu’il y a derrière, on sait un peu ce qu’il y a avant.

La nuit commençait à blanchir et ma cigarette avait le gout des toutes premières que l’on crapote avec l’orgueil d’une jeunesse inexpugnable.

ECRIRE: cela a quelque chose à voir avec la pratique d’un sport, une heure de natation en plein hiver dans le bassin extérieur d’une piscine en Normandie. on ne tient pas une plume comme on s’empare d’une bêche, mais on a mal aux reins comme un déménageur.

Ingrid Thobois a publié depuis un autre roman, L’Ange anatomique aux éditions Phébus

Stéphanie et Emilie