L'écrivain américain James Purdy est mort à l'hôpital d'Englewood dans le New Jersey (Etats-Unis), à l'âge de 94 ans.

"Tiens, lis ça", me dit un jour une de mes collègues libraire (merci, Corinne !) en me mettant entre les mains un roman de James Purdy. Ce livre s'intitulait :  Je suis vivant dans ma tombe - je n'ai jamais oublié cette lecture.  C'était il y a dix ans. L'histoire racontait le destin d'un homme défiguré, mutilé de guerre, que son visage détruit oblige à vivre en marge des hommes. Dans une solitude terrible, il cherche l'amitié et l'amour impossibles, une quête désespérée de l'autre... Récit cruel, écrit dans une langue fiévreuse et poétique.   Difficile de rester neutre  devant un univers aussi dérangeant et troublant - avec Purdy, pas de demi mesure,  le lecteur réagit soit par la détestation soit par la fascination ! En ce qui me concerne, ce fut la fascination. Dans la foulée, pêle-mêle, je lus Malcom, Le Neveu, Chambres étroites, Les Oeuvres d'Eustace, Les Enfants, c'est tout, Dans le creux de sa main, L'Oiseau de Paradis, Couleur de ténèbres, Ce que raconta Jeremy, Gertrude de Stony Island, etc ...  Je me souviens qu'à l'époque, certains titres étant épuisés - ce qui est malheureusement toujours le cas - je dus courir les bouquinistes et les librairies d'occasion pour les trouver et patienter malgré moi...