L’histoire, tragédie, éloquence, panégyrisme, Une histoire teintée de fiction, lambeau de fable, Fi de la belle parole, du sentimentalisme, Science exclu le pathos, Vérité est affable. Rome et ses chroniqueurs, analystes platoniques, Généalogies bibliques, déplore Cicéron, L’histoire, il pose comme art, oratoire, cathartique. Beauté et ornements chantent à l’unisson. Disparaît l’émotion, disparaissent les attraits, Neutralité, jamais elle ne loue ni ne blâme, La rhétorique de parade calomniée, Incorruptible elle conte, sans le moindre état d’âme. On lui préfère le vrai, aux niaises poésies, Hors, comment dissocier celle-là de ses écrits. La forme n’est pas un corps étrange, sans intérêts, Mais s’il prévaut aux faits, meurt la véracité. Dès lors nait une lutte, hérésie contemporaine, Belles Lettres, savoir profanes, subsistant de leurs vers, En une ère scientiste, prohibant les beaux airs, Considérant l’art faux, une intention vaine. Le récit d’évènements, l’Histoire ne s’y cantonne, A comprendre les hommes, de tout temps elle s’adonne, L’homme ancien est un homme récent, Mentalités humaines qui parcoururent les temps. A cela les sciences sociales s’affairent, Appréhender l’homme, entendre ses manières, Comme raisonnement, l’histoire éclaire l’Histoire, Dégage la syntaxe du réel, son pouvoir. Histoire est enquête, recul est de mise, A bas vos œillères, vous autres empiristes ! Crépusculaires archives, maints reliquaires, Tant d’ouvertures, témoignages lacunaires. Hors comment limiter l’historien aux écrits, Quand, anthropologue, son labeur étudie Le vivant, son vécu, méandres culturels, Héritage antique, savoirs traditionnels. Nonobstant, énoncer un fait ne suffit guère, Séance tenant l’auteur se doit d’appuyer, Tant pour l’universel, la preuve est nécessaire, Son manque est à Hamlet la lame empoisonnée. Vouée au Néant, l’hypothèse réfuté, Choit, une parmi cent, prémices aux vérités ; Ainsi l’écrivain, Liberté guide sa prose, Leste est sa plume, tant que preuve on n’y oppose. Telle est la frontière des folies de l’auteur, Nombre fantasmes oniriques s’il en est, « Veule et factice est cet être, si c’en est un » Nous dit l’histoire, d’un frauduleux farfadet ! A présent que les temps sont prêts à recevoir, Voici les nouvelles écritures du savoir, Lettre et sciences sociales, unies sous les cieux. A la recherche de l’emphase des précieux, Afin qu’assurément et dans un grand fatras, Le peuple ouï qu’ainsi parlait Ivan Jablonka.